давеча, буквально с субботы на воскресенье....
Нет, это не то.
Это из другой оперы.
Вот много хоте написать, даже по два-три абзаца набирал и стирал потом. Не знаю как правильно.
Случайная встреча в метро. "Как банальные танцы на каждом допросе, как татарин на вышке, рванувший затвор" или даже как "резкий удар скальпеля по коже при вскрытии нарыва...". Щека помнит тот легкий дружеский поцелуй которого не было.
Дорога, по которой уже один раз ехали и сегодня планировалось, хоть и позже, но природа и неправильная обувь.... дорога. рука под рукой - она не может определится как повести и как быть... пальцы то сжимаются в кулак то нежно расходятся что бы переплестись с моими... хотя, возможно, это просто игра.
Много думать нельзя. вообще думать вредно. От мыслей очнулся на конечной маршрутера в таких ебенях, где еще до этого даже ни разу не был - 40 минут транспортом до "Бориспольской".
смс.
мысли.
ночь - комп - блог.
ведь завтра когда ни будь будет?