Это не место - это - чувство. Это когда ты в какой-то момент ловишь себя на мысли: "я - дома".
Люди зачастую это не раз испытывают.....
Бывало - возвращаясь из долгого пути.сложного, жесткого и неприятного - к родителям. Они поймут, примут любого тебя,что бы ты не сделал... тогда - жестко, боишься их, но.... но поддержали, несмотря на неправоту..... "Я - дома."
Потом - когда с сотрясением, избитый, больной - уже не к родителям, а просто в их квартиру - там можно отлежаться несколько дней, не вскакивая при каждом шорохе. Там лежишь, спишь... или ворочаешься в постели несколько суток.... А дальше - встаешь и уходишь..... И сидя на лестнице в своем парадном, там где раньше было жестко, а сейчас поспокойней, там где люди ходят редко, да и каждому можешь сказать: "да я, блядь, на этом этаже с 85 года живу, вышел, блядь, покурить. ты мне предьявляешь в этом?"..... Думаешь: "Я - дома"....
Позднее - ты идешь по городу. Городам. Разным...но разные города - разные чувства. разные ощущения, разные мысли...... И вот ты в том городе, к которому привык, хоть ты его и не любишь и не любил никогда..... но ты его знаешь все-таки, ты к нему привыкал когда-то.... ты идешь ночными улицам, по темным переулкам, ты резко дергаешся при виде теней бродячих собак и форме ментов.... ты куришь сигареты на последнюю мелочь, стрельнутую у нефоров мелочь... и думаешь: "Я - дома"....
Ты женился... тебе хорошо, ты живешь с женщиной и она тебя ждет. Вернее - ты ее забираешь с работы каждый вечер, и дома она уже тебе разогревает.... потом - перестает. Ты порсто с утра убегаешь на работу, вечером ищешь отмазки чтобы подольше задержаться... а на работе прикольно - куча оборудования, есть возможности, есть и кухня и мягкие кожанные диваны и теперь ты на работе - думаешь. "Я - дома"...
Рассмариваешь фотографии с отдыхов пары лет разных.... там было не то что бы не плохо - там было хорошо..... но сейчас ты - одинокий, уже два дня как разведенный мужчина. И ты мечешься по улицам, по городам, пытаясь найти себя, пытаясь найти то, где ты - домпа.....
Уже расслабился, все нормально, уже там, у родителей - все пучком, иногда правда нюансы, но так - не сильно.... мелочь.... учишся и работаеш, все идет как надо, вот только... не хватает чего-то, но вот толь "чего-то не хватает" это с точки зрения окружающих фигня полная и твое сумасбродство и твои выпендрежи.....
Срываешься от непонимания, рвешся куда-то, зачем-то и как-то.... но все аргументирушь -ты уже не пацанчик шестнадцатилетний - уже можешь придумать и повод, и причины.... и ездишь снова оп городам - ищешь то место и время когда так же будет хороше: "Я - дома..."
Рвешь связи и отношения, обижаешь хороших в общем то людей, думаешь только про себя....
А потомм.....
А потом - слушаешь музыку...
"...Розных кольоров стяги
розны квети и луги
там чакають нас каханыя, любимыя....."
Стоишь на окоротке. стоишь на парапете - страшно. но - уходишь, ибо страшно.....
А дальше....
пролетает время...

Куришь на балконе, сидя на пластиковом стуле. Встаешь. В ночи идешь к холодильнику и четко знаешь что там есть сок - сам вчера его ставил. И есть женщина, которая через пару дней приедет и будет рада тебя видеть, и есть постоянное ощущение недостатка этой женщины когда она не рядом с тобой, и лежит на столе ее заколка для волос....
Оглядываешся.
Задумываешься.
Мысль, и она четче чем многое вокруг.

Я - ДОМА.

Е.Гришковец:
"- А как ты живешь?
- нормально.
- А что это значит "нормально"??
- Это что получается, я тут прибеднялся что-ли, блядь?
...
а если посмотреть на всю вот это вот. ну на все, что я тут разсказывал, с другой стороны взглянуть.... то... а другой стороны то и нету...."

Я - дома...