По полю россыпи цветов,
Былинку тащит муравей.
Досталась нам – земля отцов,
И воды наших матерей.
Как хорошо считать своим,
Тот вид, что радует наш глаз.
Хотя, его ты не купил,
Не продавал как нефть и газ.
Картинки, на рабочий стол,
Не заменили никому,
Ни леса, не полей, не сёл,
Ни женщин наших красоту.
Пускаем мы, колечный дым,
Из труб заводов, изо рта.
В мечтах, быть вечно молодым,
Надеемся дожить до ста.
Пусть сердце дряблое шумит,
Немеют пальцы на руках,
Мы продолжаем крепко пить,
Не веря в солнце в облаках.
Нам заграница дорога,
Да, там природа веселей.
Но не заменят никогда,
Мне пальмы – русских тополей.
Зачем по родине тоска?
Ведь без неё нам хорошо.
Тот край, где пленница душа,
Как детство, в прошлое ушел.
На поле, росчерки цветов,
Былинку тащит муравей,
Нет, потерять я не готов,
Отчизну, где я стал взрослей.
ИЗ ИНЕТ
|
|