Ирка, из какого ирия ты пришла ко мне в своем пальто,
тоненькая, словно ювелирная, сумочка и локон-завиток?
И запахло небом, словно пряником, и запело тело, как оркестр.
Ирка, Ирка — пряменькая, пряная,
из каких пришла ты дальних мест?
Там, должно быть, солнце-то огромное,
там, должно быть, только облака,
если так небрежно невесома
эта будто детская рука?
Птицы там показывают спины,
горы изумленно смотрят вверх,
если так отчаянно любимы
ими твои ссадины и смех.
Ирка, кринка неба свежевыжатого,
из какого ирия, скажи,
ты такая певческая вышла,
снизойдя мне прямо до души.