Когда от городской неволи в душе тоска и маета,

Я нахожу на антресоли любимый старый чемодан.

Помятый неказистый с виду, он дорог тем и знаменит,

Что в нем не держатся обиды, он лишь хорошее хранит.

Открою, старых писем стая, согретая его теплом,

Мне на колени вылетает, напоминая о былом.

Там тоже были неудачи, предательство, обман, провал,

Но вспоминается иначе –  все чемодан отфильтровал.

И чтобы стала боль поглуше от свежих незаживших ран