Напрасно говорят, что счастья нет.
Оно приходит медленно, с дождями,
и мы мечтаем часто, вечерами,
увидеть утром тёплой жизни свет.
Туман. Причудливый привет,
прозрачный — и не стал стеною,
он не скрывает сосны над водою,
озёрный рай и солнечный рассвет.
Рассвет. Он как задумчивый эстет,
стирает в небе звездную картину
и кружит в облаке ночную балерину,
одетую в сиянье прошлых лет..
Всё это так, хоть истина за лагом,
ведь твой корвет,
гордясь красивым флагом,
опять ушёл по бешеной волне,
где скорость не доступна тишине.
Но кто сказал, что счастья больше нет?
Оно приходит медленно, с дождями,
и мы мечтаем часто, вечерами,
увидеть утром тёплой жизни свет.
Константин Мака.
|
|