Что ж вы дремлете, ребята: ведь осколки - от Арбата!
А какая улица была!
Разрушители гурьбою делят лавры меж собою.
Вот какие в городе дела.

Ни золота и ни хлеба ни у черта, ни у неба,
Но прошу я без обиняков:
Ты укрой меня, гитара, от смертельного удара,
От московских наших дураков.

Пусть мелодия простая, но, из сердца вырастая,
Украшает наше ремесло.
Ты прости меня, гитара, может, я тебе не пара,
Просто мне с тобою повезло.