Был у меня когда-то знакомец. Звали Саша, ну допустим, Филлерман. Знакомство было коротким, но запоминающимся. Не в пример другим честным евреям, любил Саша экономические авантюры. Ежели бы не сдернул в Землю Обетованную во время второй волны (я, честно говоря, не очень в этих волнах разбираюсь, но вроде в 80-х годах это было), и остался в Москве, то точно заделался бы каким-нибудь алегархом. Но, увы, Саша не пророк, и даже не платил за это.



Из Израиля он быстренько перебрался в Штаты, где экономических авантюристов из СССРа не особо привечали. Хотя поначалу у Саши все шло хорошо. Он замутил довольно прибыльный IT-бизнес (а может, это была обычная купля-продажа железа, не суть). Контора его разрослась, и однажды он отправился открывать филиал не где-нибудь, а на Барбадосе (или Бермудах, значения не имеет). Не знаю, что уж там такого произошло. Рассказывал Саша путано, а я не уточняла. Вроде бы они заключили какой-то крупный контракт с сетью отелей, но не смогли выполнить его условия. То ли на Барбадосе (Бермудах) случился экономический кризис, то ли Сашин партнер скрылся с деньгами, и это, в общем-то, не так уж и важно. Но факт остается фактом. ай-тишный проект погорел и Саша, чтобы прокормить многочисленных детей и жён, был вынужден придумывать новые комбинации.

Вот к примеру, с очередным деловым партнёром, Саша некоторое время путешествовал по городам одноэтажной Америки. Их аттракцион был прост и незамысловат. Комбинаторы предлагали писать записки на небо и отправляли их факсом прямёхонько к Стене Плача. Факс действительно был, и стоял он даже в одном из районов Иерусалима, и на той стороне, эти факсы кто-то принимал. Но, как можно догадаться, до Стены бумажки не доезжали. Подленькая, в общем-то, штучка, но Саша рассказывал с удовольствием. По его словам выходило, что еврей, обманутый евреем, это лучше, чем еврей, пострадавший от погрома. Не знаю где, и в каком месте 38-летний Саша застал погромы. Я опять-таки не уточняла. Но к тому времени я хорошо уяснила одну простую истину – любой еврей, это априори пострадавший. Не важно от чего, неважно когда, неважно где и от кого.

Когда Саша прослышал про то, что в России поменялась власть и «все наши» уже «там», он немедленно засобирался на бывшую родину. Надо заметить, что дети и жёны не поддержали его в этом начинании, и Саша прибыл в город своей юности холостяком-одиночкой. При нем была какая-то сумма денег, на которую он даже прикупил себе трехкомнатное жилье в Сокольниках. Однако большая часть заработанного в американских Штатах была вложена в пивной бизнес. Не в том смысле, что Саша стал варить пиво. Нет. Он стал его продавать. Взял в аренду несколько палаток, поставил их возле нескольких станций метро и стал ждать прибыли. Тогда-то я с ним и познакомилась. Кажется, я вылезала из подземки, и столкнулась с ним около одной из палаток. У Саши загорелся глаз, и он предложил выпить пива (гыыыыы). И быть бы ему посланным…но вдруг у Саши запиликал телефон. Из трубы вырвался плящущий клезмер и я, почему-то, встала столбом. Ну, были у меня для этого причины.

Короче, через 10 минут мы сидели в экзотическом, для меня, месте, пили не менее экзотичное пиво «Очаков», а Саша тянул свою быль. Через 30 минут мне позвонила Светка и я предложила ей подтягиваться в палатку. Она пришла с округлившимися глазами. И вот уже вдвоем мы слушаем длинный Сашин рассказ, изобилующий вкуснейшими подробностями его эмигрантской жизни и тихо ахуеваем.

Меня удивило вот что. Родившийся, выросший (по его словам) Москве, отучившийся в Бауманке и долгое время проживший в чопорном Бостоне, Саша, по возвращении из эмигрантского плавания, почему-то взял на себя роль местечкового шахер-махера. Эти его семь-сорок, «таки» и «ёки», этот псеводоодесский говорок и «шо стоишь как поц» изумляли меня необычайно. Откуда он этого нахватался? Воистину, неисповедимы пути…