Она любила блюзы и сонеты,
И кружевное черное белье,
И тонкие с ментолом сигареты…
А он любил… А он любил её Она любила красную помаду
И отраженье милое свое,
Ликер кофейный с долькой шоколада…
А он любил… А он любил её.
Она любила флирт и черный юмор,
И черные в обтяжку джемпера,
И сладкие ванильные парфюмы…
А он любил сегодня, как вчера
Ее духи и туфельки от Гуччи,
И громкий смех, шальных кудряшек медь…
Наверное, есть девушки и лучше,
Но он готов был, глупый, умереть
За взгляд один, лукавый, ненадёжный,
И за пустые, лживые слова…
Ах, обмануть его совсем не сложно, —
И снова будет кругом голова,
И ожиданье долгое ответа,
Привычное, холодное вранье…
Она себя любила беззаветно.
А он любил… А он любил её.
Маджента.
Любовь моя к тебе - не счастье - катастрофа,
Тяжёлый груз - в душе. Она - моя голгофа.
К тебе любовь моя безмерно - беззаветна,
Но, к сожаленью, я - влюблённый безответно.
Да, знаю, полюбить, увы, нельзя заставить.
Но как тебя забыть? Как чувства обезглавить?
Как справиться с собой? Как сердце успокоить,
И в нём свой не покой навечно закупорить?
Вопросов - тьма, на них ответить не пытаюсь.
Ответов нет простых - всё время убеждаюсь.
К тебе любовь моя безмерно - беззаветна,
Но, к сожаленью, я - влюблённый безответно.
А. Домбровский.