На пороге стоит чемодан — в нём сложены вещи.
А в кармане скомкан билет,(просрочен) в твой город.
Я решаюсь к тебе приехать, забить на зловещих
обстоятельств, рутин и душевных проблем ворох.

Твоё фото стоит в новой рамке, на стелаже.
Я пытаюсь себя убедить, что всё тот же самый..
Вспоминаю, как мы в тот день стояли на этаже —
Ты был слишком родным и конечно же, очень упрямым.

Ты, наверное, счастлив и быть может женат.
Как же глупо жить прошлым и тем, что хотело сбыться.
Просто я погрузилась в свой замкнутый круг из дат.
И корю себя — вот угораздило так влюбиться!

Стопка писем пылится, запрятанная в коробке,
Я пишу их тебе постоянно, не решаясь отправить.
Мы с тобою зависли на уровне бесконечной пробки..
Завязала с вином — от него по тебе вечерами плавит.

Мне бы знать, что ты ждёшь и сорваться к тебе навстречу.
В моём городе, кажется, без тебя беспробудный холод.
Только знаешь, нет смысла мне ехать вперёд, по встречной.
Я всё время пытаюсь найти, но не нахожу, повод...
автор Алина Лукьяненко