




Писклявые уродцы-пошляки… Слова - ничто, есть вопли вырожденья. Тот знаменит, кто больше нездоров. Кто выйдет петь без всякого стесненья, Без совести, без страха, без штанов. | Слова - где, чтоб вовеки не забыть? Ну, что горланить про кусочек тела, Который с кем-то очень хочет жить? С телеэкрана, как из ресторана, Для пущей важности прибавив хрипотцы |


И за окнами капель, С нами всё, что в этом мире Опустилось на постель. | Чья-то тонкая резьба, Наш расцвет и угасанье Называется — судьба. |

[700x350]