Земля тиха,
к зиме уже близка.
Смотрю на увядающий багрянец,
на медленный прекрасный странный танец
кленового прозрачного листка,
и в сердце поселяется тоска.

Тоска.
Прощальный оклик журавлей,
построившихся в небе ровным клином,
о чём-то горьком и неумолимом.
Аллеи всё прозрачнее, светлей,
от этого отнюдь не веселей…

Не веселей.
Дожди стучат в окно
назойливее, чаще, откровенней.
Всё меньше, меньше солнечных мгновений.
Горчащий воздух, будто бы вино –
хмельно, душисто. Всё предрешено.

Предрешено.
Осталось два шага
до холодов, до зимней лютой стыни…
Качает ветер грозди на рябине,
и скоро беспощадная пурга
насыплет белоснежные стога…

Маргарита Родяхина