[700x577]

Три стихотворения Бориса Херсонского
***
Для чого той натовп? Кого славословлять там?
Чому він їде на віслюку,а не на коні?
Хто наближається до єрусалимських брам?
Та що ви всі кричите? Розтлумачте мені!
Пропустіть вперед! Я хочу теж хоч на мить,
наблизитися, кинути віслюкові під копита хітон!
Вартники - на стіні. Сяє під сонцем мідь.
Так скажіть мені що краще - благодать чи закон?.
Як пастка ворота відчинені - для чого Ти йдеш сюди?. .
Брами зачиняться, не відкриєш, перемагає зло.
Та що ви всі розкричалися, немов божевільні діди?
Натовп хорош тільки тим, що зникне як й не було
Місто гарне і буде зруйновано, а Божий Син і пророк -
він теж тим гарний, що помре - хай подивиться весь народ!,
а воскресне потай. І це - непоганий урок.
Воскресінняі можливе тільки в темряві, без перешкод.
Без криків "осанна", далеко від так званих народних мас
Навіть слуги сплять-сопуть і в ночі і в дні.
Пропустіть вперед! Люди! В останнє питаю вас
хто Він такий ? Врозумить, розтлумачте мені!.
[598x533]

***
Великий нагорный град, устами врат
поглощающий и выплевывающий людей,
снующих, торгующих, ревнующих: кто святей, кто лютей.
Хмурые бородачи в белых хитонах до пят.
Судачат женщины, дети вопят.
Квадратный храмовый двор, толпа во дворе,
режут скот, сжигают на алтаре.
Благоуханье, приятное Господу, дым жирный, мясной.
Слишком жарко летом, зато хорошо весной.
Раз в сто лет сменяется оккупационный режим.
Поворот колеса истории всегда на пользу чужим.
Ставят наместника, идолов, солдат у ворот,
привозят свои монеты и вводят их в оборот.
О человек ты любишь медь, золото, серебро,
пока кошелек не отняли, не воткнули нож под ребро,
пока не впиталась в землю кровь и пока
душа, оглянувшись, не улетела за облака.
Въедешь в город пророк- пророком, верхом на осле. Люди, крича:
"осанна в вышних!" глазеют, а выйдешь пешим, на спине волоча
огромный крест, под присмотром стражи и палача.
Оккупанты глядят тебе вслед со стены крепостной.
Слишком жарко летом, хорошо весной на страстной.
2012

Борис Херсонский

[700x453]
***
Вчера не замечали. Сегодня - поют хвалу,
Едет пророк на осле. они бросают одежды под копыта ослу.
потом разойдутся - жить, прислуживать злу.
Все равно - многопалые ветви пальмы, или вербы в руках,
все равно сегодня, или в прошлых веках,
все равно - истребители или ангелы в облаках.
Все равно - Иерусалим, Равенна или Берлин,
а то и Киев, нам все едино, клин вышибает клин,
там где пророк не в чести - власть берет исполин.
Все равно - сухонький, верткий, или разъевшийся гад,
все равно - опьянен ли властью, или не рад,
но всегда - в мундире, не сосчитать наград.
Он глядит и видит, как, рассекая толпу пополам,
едет пророк на ослике, и зачем весь этот бедлам,
разошлись бы все поскорей по своим делам!
Есть дело и у пророка - за всех людей пострадать,
умереть, воскреснуть, порадовать Пречистую старую мать,
вернуться, застать всех врасплох, явиться в ночи, как тать.
Все равно - какие сейчас времена.
Главное - город. Его окружает стена.
Правитель стоит у окна. На груди блестят ордена.
[700x511]