Третий час валяюсь на скомканной уже простыне. Подушка каждые пару минут начинает лежать неудобно. Одеяло словно живет своей жизнью, в которой нет места моему сну. Глаза сами открываются, чтобы тупо смотреть в темноту. Морфей, зачем ты оставил меня? Это реально несправедливо, чувак. Мы с тобой еще сочтемся, ты, грязный ублюдок.

Если бы я кого-нибудь убивал в своей жизни, то наверняка слышал бы сейчас их голоса в своей голове. А так - только мерное буханиие сердца. Черт, неизвестно, что предпочтительней.

Феназепам кончился, молоко с медом и печением не помогают, алкоголя не хочется, всякое прочее дерьмо я не употребляю принципиально. Чтение тоже не спасает, глаза исправно бегают по строкам, а смысл прочитанного благополучно теряется где-то на пути к мозгу.

А главное - это мысли. Которые, как временами кажется, не совсем мои. Не то что бы таковые не могли прийти мне в голову - просто я бы их думал по-другому.

Ладно, к дьяволу этот кпк, в темноте от него болят глаза. Лучше я буду с открытыми очами представлять месть своим врагам. Которых, к несчастью, у меня нет.

Мм, вот оно. Причина, бишь, моей агрессивности по отношению к окружающим. Я ищу врагов. Стагнирующая империя - мертвая империя.

Поразмыслю на досуге.