Я пью из черных родников
твою печальную свободу -
ночную, призрачную воду
с рельефом девяти кругов.
Во тьме теряется лица
чужая, блеклая страница,
и мглистых кружев мастерица
прядет мне нити без конца.
По этой лунной седине
брожу невидим и неузнан,
нарушив клятву жизни узам,
с ума сойдя по тишине.
Блестят хрусталь и серебро
на дне молчания лагуны,
и чертит угольные руны
твое печальное добро.
© Copyright:Илья Максимов
|