О, если бы когда-нибудь
																																				
																																					Сбылись поэта сновиденья!
																																				
																																					 
																																				
																																					Вот здесь... но быстро привиденья,
																																				
																																					Родясь в волшебном фонаре,
																																				
																																					На белом полотне мелькают;
																																				
																																					Мечты находят, исчезают,
																																				
																																					Как тень на утренней заре.
																																				
																																					 
																																				
																																					И ветер сумраков, резвясь,
																																				
																																					На снежну грудь прохладой дует,
																																				
																																					Играет локоном власов
																																				
																																					И ногу стройную рисует
																																				
																																					Сквозь белоснежный твой покров..
																																				
																																					© Copyright:Александр Пушкин