Поливает тоскливой слезой тротуар и зонты,

Старый клён с каждым днём всё краснее, как будто смущён,

Осыпая листву, потеряв часть былой красоты.

Серой дымкой холодный туман заползёт на порог,

Тонет медленно в лужах печальный потухший закат,

А на тополе зябко нахохлилась пара сорок,

Так уныло сидят и нечасто галдят невпопад.

Нынче осень играет на струнах озябшей души,

Забираясь под куртку своей отсыревшей рукой.

Бабье лето, прошу, не тяни, в город наш поспеши,

А не то я рискую надолго утратить покой!

© Copyright: Жанна Харламенко, 2013