Последние дни догорают...

Это все грустно, конечно,

Что листья уже облетают…

Что солнце все ниже и ниже,

Что дождик идет неустанно,

И кажется, осень все ближе,

Что в общем-то тоже нестранно.

И ветер, прощаясь с природой,

С опавшими наземь лесами,

С бескрайней равнинной свободой,

С дорогой, залитой слезами…

Что небо копило все лето,

Летит по родимым просторам.

Куда же уходит все это?

Вернется ль оно и как скоро?

И осень, как время закатное,

Неся только грусть и печаль,

Придет, отобрав безвозвратное

Прекрасное лето…

А жаль…

А. Шаламов