Просто страшно это,

словно дверь в другую жизнь открыть,

мне с тобой, поэтом всех поэтов,

бедными стихами говорить.

Быстрый шаг и взгляд прямой и быстрый -

жжет мне сердце Пушкин той поры:

визг полозьев, песни декабристов,

ямбы ссыльных, сказки детворы.

В январе тридцать седьмого года

прямо с окровавленной земли

подняли тебя мы всем народом,

бережно, как сына, понесли.

Мы несли тебя - любовь и горе -

долго и бесшумно, как во сне,

не к жене и не к дворцовой своре -

к новой жизни, к будущей стране.

Прямо в очи тихо заглянули,

окружили нежностью своей,

сами, сами вытащили пулю

и стояли сами у дверей.

Мы твоих убийц не позабыли:

в зимний день под заревом небес

мы царю России возвратили

пулю, что послал в тебя Дантес.

Вся Отчизна в праздничном цветеньи.

Словно песня, льется вешний свет.

Здравствуй, Пушкин!

Здравствуй, добрый гений!

С днем рожденья, дорогой поэт!

Ярослав Смеляков, 1946