Это цитата сообщения Фрэнси Оригинальное сообщение

***ИРИНА СНЕГОВА...***МИНУТЫ ПОЭЗИИ...

***ИРИНА СНЕГОВА...***МИНУТЫ ПОЭЗИИ...




[202x256]

ИРИНА СНЕГОВА, поэтесса.
(1922-1975)




Лирическая героиня Ирины Снеговой — человек большого сердца,искренней
заинтересованности в судьбах современников. Раздумья о времени,о творчестве
сменяются лирическими зарисовками природы, строками о большой любви.


А было?
Было.
Наверняка.
Солнцем глаза слепило,
Ветром наотмашь било,
Сыпало вслед снега…
А я всё равно любила.
Что было, то было…
Забыла.
Окончательно. На века...
Что было, то было…






[316x487]
О господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня.
Об этом в книгах девочки читают,
Старухи плачут, греясь у огня.

И мать семьи, живущая как надо,
В надёжном доме, где покой и свет,
Вздохнёт, следя, как меркнут туч громады:
И всё как надо, а чего-то нет.

Есть нежность, верность есть, но ежечасно
Никто коротких, трудных встреч не ждёт.
Никто тебя за счастье, за несчастье,
Как зло, как наважденье не клянёт.

Не довелось... Вздохнёт, а тучи тают,
Горит закат на самой кромке дня...
О, Господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня, -


Неотвратимо, с яростной тоскою,
С желаньем мстить, как первому врагу.
Должно быть, я любви такой не стою,
Коль броситься ей в ноги не могу.







[344x491]У нас говорят, что, мол, любит, и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет…
А помню, старуха соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила:ЖАЛЕЕТ.
И часто, платок, натянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на неё насмотреться.
- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь – уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь: чего, мол, управился скоро?
Не скажет… Но знаю… меня ему ЖАЛКО…
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица,
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.
И сядет к огню в уголке своём тесном.
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек…
Дай бог ему отдыха в царстве небесном! –
И тихо вздыхала: - ЖАЛЕЛ меня очень.
В ту пору всё это смешным мне казалось,
Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?


Недавно, больная бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой – тревога в нём стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка, -
Как верно она про ЛЮБОВЬ говорила!






[303x459]Не пришёл ты… И ночь почернела в тоске.
Вот и сердце моё как пустой переулок.
Лишь клюёт тишину чей-то шаг вдалеке,
Чей-то шаг запоздалый, тревожен и гулок.

Я надеюсь ещё. Я впиваюсь во тьму,
Я ловлю, как шаги нашу улицу мерят.
Вот всё громче, всё ближе к крыльцу моему,
Вот сейчас подойдут и затихнут у двери…

Но шаги, удаляясь от двери моей,
Раздаются в тиши всё спокойней и строже…
И болит моё сердце сильней и сильней,
Будто топчет сейчас его каждый прохожий.








[332x448]Где-то черпают
Жидкую кашу калоши,
Как пропойцу,декабрь
До краёв развезло.
Тяжко шлепает в пОлночи
Поздний прохожий,
Шаг звучит
Утомлённо и зло.

Воспаление лёгких —
Обычная штука.
Тридцать девять и семь
Для детей — пустяки!
В пятый раз пневмония?
Холодные руки,
Да огнём отдаёт
От щеки.



Врач сказал: не волнуйтесь,
Послушайте сами,
Просто ухо к спине
Приложите плотней —
Слышно вам,
Будто хлюпает снег под ногами?..
Не везёт нынче
Дочке моей.

Головою обмотанной
Лампа кивнула,
Да машина прошла
На Садовом кольце…
Ночь мятущимся хаосом
В окна пахнула,
Тень ресниц
Колыхнув на лице.

Эту волглую талую мглу
Ненавижу.
В ней спасенья — не жди,
В ней не видно ни зги, —
Эту мир захлестнувшую
Серую жижу,
Небо, полное
Чёрной дрызгИ!

Воспаление лёгких
Сегодня у мира…
Где-то хлюпает снег,
Где-то шамкает тишь…
И, громоздким дыханьем
Наполнив квартиру,
Ночь хрипит мне в лицо:
— Ты не спишь?

Я не сплю, Я сижу.
Я рассвет караулю.
Я мечтаю, чтоб утром
Зима началась,
Чтобы ночь эта,
Словно свистящая пуля,
Мимо нас
Пронеслась.






[285x417]Назло дождю
Я затопила печь.
Не с ним —с огнём,
Теперь веду я речь.
Трещат дрова,
Гудит, поёт в печи
Кусок стихии,
Взятый в кирпичи.
Давай, огонь,
поговорим с тобой...
Который день
Всё тучи над трубой,
Который день
Тоска грызёт меня…
— Ну, что ,ж, давай, —
Взлетел кусок огня, –
Поговорим! —
В печи взыграл огонь. —
Да скажешь ты:

«Гори, да нас не тронь,
Смотри, гори
Лишь в душах да печах!..»
Подкинь мне дров,
А то я тут зачах,
Сойдёшь на нет
Таким поганым днём…
Но ты, однако,
Не шути с огнём!
— Я не шучу.
Я просто печь топлю,
Я на тебя, огонь,
Смотреть люблю…
— Смотри, смотри…
Я грел в пещерах вас…
Да, видно, стар —
Не догоню сейчас.
А как он лют был,
Холод вечной тьмы!..
Смотри, смотри…
Давно знакомы мы —
Тысячелетья
Тлеют за спиной…
Ну что, хозяйка,
Ты довольна мной?
На славу натопили
Мы твой дом,
Осталось вспомнить
Печника добром,
И – не тужи —
Закрой трубу и спи…
А загрустишь,
Опять приду, —
Топи!




[329x500]Вот бредёт зверёк по синим лужицам,

Маленький, как ласка и хорёк,

То вдруг в самой давке обнаружится,

То, ищи-свищи, пропал зверёк.

Сложно с ним. Он рвётся в дом с поспешностью

И бежит – запри хоть сто раз дверь!

Есть такой зверёк. Прозвали Нежностью.

Трудно культивируемый зверь.

То скулит, один оставшись нАдолго,

То при всех вас схватит (эх, зверьё!),

Душит он, и сквозь слезу, сквозь радугу

Каждый видит, как под смерть – своё.

Есть такой зверёк. Одни с ним маются.

А другие – этим жизнь легка -

Тихим браконьерством занимаются,

Убивая этого зверька.







[344x503]Не надо приходить на пепелища,
Не нужно ездить в прошлое, как я,
Искать в пустой золе, как кошки ищут,
Напрасный след сгоревшего жилья.

Не надобно желать свиданья с теми,
Кого любили мы давным-давно,
Живое ощущение потери
Из этих встреч нам вынести дано.

Их час прошёл. Они уже подобны
Волшебнику, утратившему власть,
Их проклинать смешно и неудобно,
Бессмысленно им вслед поклоны класть.

Не нужно приходить на пепелища
И так стоять, как я сейчас стою.
Над пустырём холодный ветер свищет
И пыль метёт на голову мою.





Незадолго до смерти, уже зная о своей болезни, Снегова жила в Малеевке,
бродила по аллейкам и читала вполголоса – сама себе – Тютчева. Что-то
должно было измениться в ее поэзии, но времени для этого в жизни не осталось.
Что рвалось в ее несбывшуюся, ненаписанную поэзию?..