А. Ахматова.

Безвольно пощады просят
Глаза. Что мне делать с ними,
Когда при мне произносят
Короткое, звонкое имя?

Иду по тропинке в поле
Вдоль серых сложенных бревен.
Здесь легкий ветер на воле
По-весеннему свеж, неровен.

И томное сердце слышит
Тайную весть о дальнем.
Я знаю: он жив, он дышит,
От смеет быть не печальным.


Вирон.


Суть женская, в противоречия вплетённая.
Эмоций взлёты и падения. И страха беспредел.
И рядом с той, что на коленях преклонённая.
Быть непечальным без меня! Да как он смел?