Сиюминутно и нетерпеливо ветки бьются о стекло,

 вдали темнеют окна так и не достроенной высотки…

 Все тени длинны, а ослепший день бессильный и короткий,

 и зыбкою обугленной оборкой за истёршимся углом

 белёной церкви - робкий ряд просящих дань потрёпанных старух.

 В глазах - всё та же выцветшая синь, как если глянуть выше:

 там, где обрывок неба чуть не загораживают крыши,

 так нежен межсезонный  голубой, чей взгляд в осенних днях потух.

 Ещё немного – и сюжет состарится в объятьях улиц там,

 где август  тихо в парках увядал, с туманами знакомясь,

 и где провинциальной осени любительский перформанс

 закроет зимний занавес, изношенный в бесчисленных годах…

 

© Copyright: Алисса Росс, 2014

НО-ты осени спеты, стихи прозвучали… Что в списке ещё? -

меж страниц звуком странным летит отголосок июльского смеха...

Опечален ноябрь: опоздал он вести свой подсчёт

голосов «за» и «против» - восьмой ноты тихое эхо,

в хрупких гнёздах оставшихся на зиму птиц рождено,

вместе с каплями наспех дождём сочтено,

приземляется рыжим пожухлым листом на окно

запоздалое стылое эхо восьмой ноты осени - НО…

 

© Copyright: Алисса Росс, 2014