Не важно что — весенняя гроза,
нащупав небо тучными руками,
босым дождем бросается в глаза,
чтобы ты встал и на секунду замер,
или простая юбка на ветру 
случайной женщины у мокрого киоска
вдруг встрепенется крыльями вокруг 
столпа ноги и сразу станет броской,
не важно что, все чувства обнажив,
толкнется в сердце — и неоспоримо,
так проступает подлинная жизнь 
на полусонном мягком теле мнимой. 
Так проступает подлинная суть:
Се человек. И труд, и дух, и время. 
Так понимаешь: «господи, я сущ»
и разбиваешь камнем свое темя,
затем, что жил — не жил, а куковал
по документам, волочился волокитой,
пока была прозрачной голова,
а дни недель из мрамора отлиты. 
Что лишь сейчас родился. И живой. 
Что лишь сейчас восстал ты из постели 
огромной, общей. Что летят в лицо
гроза и юбка. Мелочи вселенной.

Аль Квотион