Каждый человек, как книга. Брошюрка, только начинающая жить, или многотомник. Иногда встречаешь, раскрываешь странички и понимаешь- это твоё. Читаешь и перечитываешь, иногда берешь в руки, или просто кладешь рядом на тумбочку, чтобы душу грело. Добавляешь в избранное, на полку к любимым томикам, протягиваешьруку, гладишь корешок и тепло даже от того, что знаешь, что в любой момент можешь снова открыть странички и окунуться в космос происходящего внутри.
А иногда вдруг понимаешь, что дочитал, что книга закончилась, повествование окончено, и остаются только воспоминания... И становится больно- как же так? Как ты один, без этого внутреннего развития событий и сюжетов, дальше??