Глаза у него не по-доброму синие, Покрытые холодом, словно бы инеем. Сквозит в них жестокость, не то равнодушие, И вся с ним внезапно измята, иссушена.
Такое в себе ощущаешь бессилие, Что рядом с ним смелость, как рожь, покосили бы. Как пыль, он сметает уверенность выпадом, И ты некрасива, нелепа, забыта им.
Он – аристократ, в нём сверкает наследие. И тонко поможет, подскажет: не леди я. Да, впору такому стать статским советником С его-то манерой… но только столетний ком
Застрял где-то в горле, и сдавленным шёпотом На всю его лесть говорю: “Ну, и что потом?!” А рядом глаза его – горные, синие… Прошу. Хоть о чём-нибудь. Ты. Попроси меня.
Яна Авдеева
Clever Russia © 2013 |
|
|