Зачем же вы, Осень, торопитесь в зимнюю грусть,
Зачем разметали красивые платья по саду?
А строчки, что я вам читал второпях наизусть,
Вы больше уже не зовёте для сердца усладой.
Прошу, не молчите. Скажите мне правду скорей:
К чему эта слякоть, раскисшая топкость дороги,
Всегда одинокий сутулый фонарь у дверей
И редкий терновник, засохший на склонах пологих?
Вы, Осень, уже не пленяете красками нас,
Стоите нагая, забыв свою прежнюю гордость.
Вам хочется плакать, но дождь задержался на час,
И жёлтым листом устилает пути безысходность.
Я вас не виню. Мне по нраву такая стезя,
И дождь как родной, и ветра, словно кровные братья.
Пусть кто-то твердит, что простыл и до смерти озяб,
Но вы для меня – новый стих пополам с благодатью.
© Copyright: Ванька Жук, 2014
Свидетельство о публикации №114110303800
|
|