[показать]
Мне сладко осенью болеть,
Травою прелой,
Листва, похожая на медь,
Давно сгорела.

Всё то, что золотом влекло -
Не подобрать мне...
Дома, идущие на слом,
И ветхость платья.

И дождь разводит по земле
Печаль и слякоть,
Пытается казаться злей,
Усердней капать.

Но скоро, скоро, к декабрю
Остепенится,
Заснёт, торжественно - угрюм,
На снежных лицах.

А то, что летом обожгло,
Держа во власти,
Теперь разбилось о стекло
Осенним счастьем.