Только осень проникнет глубже,
вот та самая, в серой шали,
без своей золотой обертки,
без искристой своей вуали,
без ленивого ветра в шарфе,
без дрожащего солнца в лужах,
хочешь просто закрыть все двери,
ни пускать ни домой, ни в душу.
По ноябрьским хриплым струнам,
по асфальтовым серым венам,
по бетону, что режет город
на оконный квадрат и стену,
не проводят июньской нотой
или яркой июльской кистью -
в ноябре остается сумрак -
без эмоций, цветов и листьев.
Хочешь просто - лицом в подушку,
чтоб до снега проспать в постели
и не думать, что так весь месяц,
от недели к другой неделе
только серость, дожди и стужа,
что дрожат на облезлых ветках
вместе с сердцем, дурным и грустным,
столь похожим на птицу в клетке.
Хочешь просто чуть-чуть покоя,
чтобы в серых ладонях комнат,
не бродить в бесконечном прошлом,
о котором никто не помнит,
не баюкать свои надежды,
что погибли и стали пылью,
отлежаться один ноябрь
и с метелью расправить крылья.
(с) Дикон Шерола (Deacon)
|
|
