Как пишет Бог свои картины?

Нам не понять… Бог знает как…

Парк пожелтел наполовину,

Багряный куст вонзен во мрак

Угрюмой зелени, а где-то

Как бы незримая рука

Над тайным углубленьем света

Работает. Она слегка

Касается ветвей, и ясень,

Сберегший все полутона,

Стал так пронзительно прекрасен,

Что обнажилась глубина…



В какой-то легкий миг счастливый

Присядь нечаянно в тени,

И сердце в эти переливы,

Как кисть в палитру, окуни…



Зинаида Миркина