Должно писаться само. Идти от души, порхая, иль наоборот, волочась тяжёлым камнем слов. Но не идёт.

Бывает, смотришь на человека, заглядываешь в глаза, видишь - пустой. Ну пустой. Оболочка. Серый. Но… было, смотришь - видишь дома. Огромные, высокие, серые дома. С разбитыми окнами. И стекла около валяются. По ним босиком ходит маленькая девочка, напевая что-то себе под нос.

Есть ещё одно. Внутри - зелёный, свежий лес. Будто после дождя. Наверное, тёплого. Поляна. И красивая девушка в платье до пят с улыбкой бегает по траве, босая. На неё посмотришь… и в груди разливается тепло. Такое родное, любимое… Волшебное. И чарующее.

Я люблю эти два мира. Но первый… носитель пропал. Осталось только приятное/грустное воспоминание. А второй… а во второй я люблю не только мир. Я люблю её. И никогда от себя не отпущу. Хоть убейте. Она - мой особенный, дорогой, любимый мир. Она - моя Жизнь.

Недавно появился ещё один мирок. Тёплая квартира в светлых тонах. Бежевые кресла. И скромная, удивительная обитательница квартиры - принцесса. Не такая, какими их обычно вырисовывают. Нет. Сильная, прекрасная, властная принцесса, которая в то же время может быть мягкой, нежной и заботливой. И как жаль, что я не рыцарь. Иначе обязательно встал бы на её защиту.

Но… последнее время мир, мой мир, рушится. Я слеп. Я становлюсь слеп. Не понимаю, почему… Видимо, моя душа очерствела. Видимо, её что-то губит. Видимо, я становлюсь… пустой. Ибо я больше не замечаю миров. О, есть люди замечательные, но… у них нет мира. Совсем. Они не пустые… у них просто его нет. Я их не вижу… и оттого гасну ещё больше. Я становлюсь слеп.