Кончается август. Уходит пьянящее лето. И шлейфом душистым взмахнет и тоску наметёт… И хочется всем нам ещё продолженья «банкета», Но лето твердит:"Через год повторим, через год…" И грусть растворяется в неба хрустальном бокале, И осень за дверью встречает, и дальше ведёт. намокшим плащом нас накроет, согрея едва ли… Ну где ж ты, тепло? «Через год я приду, через год!» А скоро уж солнцем отверженный клин журавлиный Отправится в свой утомительно долгий полёт. День станет коротким, а ночь нескончаемо длинной… И всё повторится опять… Через год… Через год…