Ангела, со сломанным крылом, я однажды встретила.

Скромно попросился на постой...и я его приветила!

Мой ангел, нет которого родней, которого мне так недоставало,

из множества уже прошедших дней лоскутное сшивает одеяло и каждый лоскуток отличен

по размеру и по цвету, ко вторнику, в веселенький горох, он пришивает клетчатую среду.

Улыбаясь как бы невзначай, он день за днем, а дальше год за годом,

заваривает мне душистый чай с июльским чуть засахаренным медом.

 

В Теплом доме у нас...