Той е тъжно момче.
Аз такъв го измислих,
за да може да бъде със мен.
Почвах хиляди приказки.
Ни една не дописах.
Търсех него във други мъже.
Припознавах очите му.
И гласа му. И дланите.
Припознавах дори любовта.
Но накрая разбирах
(основно по раните)
че е друг. Не е той. Аз греша.
Може би за това
си отиваха всички.
Или аз ги отпращах. Не знам.
Чаках него. И него обичах.
И избирах да бъда сама.
Той е тъжно момче.
И е моя измислица.
Аз не знам съществува ли някъде.
Може би само в моите
недовършени приказки.
И рисува цветя по тъгата ми.