Неделя о слепом
26-05-2014 05:53
к комментариям - к полной версии
- понравилось!
Брызги с лохматого кропила отца Потапия обожгли глаза и покатились по щекам, но я не прозрела. Мне так и не удалось сглотнуть холодный комок разворачивающейся во времени и пространстве трагедии, который появился в горле в первые дни Майдана. Трагедии, которой все равно, на сцене я или в зале: я впечатана в нее, как муха в янтарь, засыпана ею, как Помпеи пеплом Везувия.
Я листаю ленту и недоумеваю: как, почему, где каждый из вас находит мужество жить: писать картины, читать стихи, лечить, строить. Нет, я тоже - строю, лечу, читаю, монтирую, разговариваю со своими детьми, но все это будто понарошку, "нутрь" моя сейчас ежеминутно там, где предательство и смерть.
Я хожу по весеннему городу, словно прощаюсь с ним: с его мокрым по утрам и огнедышащим в полдень асфальтом, сиренью и каштанами, водопадами и высотками, с его подвижной пассионарной юностью и выразительной, умудренной терпением старостью, со временем его улочек и пространством его проспектов.
И ладошку младшего держу - прощаясь, и со старшей говорю всякий раз как последний...
И я по-прежнему мучительно не умею различить черное и белое, не вижу, кто прав, кто виноват, не знаю, который из братьев Каин и который - Авель и не понимаю, почему все должно было случиться именно сейчас, когда сладкий весенний воздух "и прохладно-душен, и полон неги", и в бескрайней видимой видимости все побеждает рвущаяся из земли жизнь.
25.05.2014
вверх^
к полной версии
понравилось!
в evernote