|
... Еще не осень, но уже бессонница,
Еще не листопад, но тут и там Все больше листьев желтоватой конницей Проносится и падает к ногам. В душе тоска, не то чтоб безысходная, Но вот саму себя не обмануть... ![]()
Август - конец лета, терпкость и сладость.
Переполненность какой-то безмятежной глубиной.
Ласковая рука августа взбивает воздух, перекладывает
его мёдом, румянит яркостью томных вечеров.
И ночи расстилает самые бархатные, с крупными звёздами.
Черничные ночи – вечный приют мечтателей и влюблённых.
С неба падают звёзды, а с веток – яблоки.
И вечерами становится на душе так тихо и так спокойно.
В воздухе замирают облака и все не сказанные слова.
Хочется молчать и мечтать. Любить кого-то далёкого, не встреченного.
Любить близкого и родного, и подливать чай, и нарезать яблочный пирог.
Хочется плакать от переизбытка чувств, когда утомлённое солнце,
протянув тени сквозь янтарное марево, садится за ещё летние леса.
Смотреть, замирая, как с ним утонет ещё один летний день,
один из последних, оставшихся, сладких.
И распознавать в себе эту готовность к чему-то новому и неожиданному.
Когда рождается уверенность, что мир сделает новый оборот
и ты войдёшь в него желанным гостем, войдёшь как в храм, как в сад.
***
Август - про неспешное, благословенное счастье.
Похожее на медленный-медленный выдох.
И подступают слёзы: от того, что так всего много, и так хорошо.
И от того, что прощание всегда неизбежно, как и новые встречи.
И это уже не про лето, а про целую жизнь... |