* * *
Божественная грусть виолончели,
Короткая июльская гроза,
И девушки, присевшей на качели,
Немного утомлённые глаза.

Да, это было в бунинских рассказах,
В иных местах, в реальности иной,
В случайных взглядах, мимолётных фразах,
Во всём, что перечёркнуто войной.

Да, это было ласковым виденьем,
Волнующим, сентиментальным сном...
Но полно упиваться нисхожденьем
В минувшее. Все сходится в одном.

В одном последнем, жутком, напряжённом
Нажатии на спусковой крючок,
Когда строчит в пространстве искажённом
От зноя обезумевший сверчок.

Дмитрий Кузнецов.