Воин, сотканный из пепла,
Его тело - рот воды и ветра,
Его мысли как цветы,
Его помыслы пусты.

Путник, слепленный из смерти,
Сердце в нем - насос из жести,
Он уже не поет,
Но все же идет.

(Песня, крашенная кровью,
Прочь уходит, вместе с солью,
Здесь не поют,
Тут рыбы живут.)