Она прячет на ночь мой ботинок, когда я забываюсь и теряю веру в нее. За стеной.
Так нелепо.
А может она, правда, не знает, что когда убегают — они бегут босиком. И, среди пустой, холодной улицы, когда становишься еще больше Никем. Подходит тот вежливый Кто-то. Твой будущий Иисус, а ты на кресте. Уже дважды распят. Молитвами звонкими и пальцами тонкими. Грубеешь. Готов по запястьям. иисусу Живьем. Ни сегодня, ни завтра. Лишь веки устало просят вчера. Ты счастлив? Нет. С ним ты обут. И не важно, что размер вовсе не тот. Не бывает, что немного не твой. Ты разносишь, и нежно покалывать будет мозоль. И губы когда-то потеплеют от слов. А однажды. Ты возьмешь в руки билет, посмотришь на дату. Запомнишь число. Не бойся, поверь, ты точно разносишь. Когда вдруг осознаешь, что и номер не твой. Судьба - обернуться.. А вернуться уже не судьба.
Нет, друг. Знала она, как никто она знала. И когда, второпях, я спешу к ней в постель. Счастье — это видеть у кровати ботинок. Не бояться, что когда-то разносишь чужой.
(Вячеслав Прах)
[500x360]