В этот финальный день осени, уже снежный (но ненадолго, как я понял) опубликую, пожалуй, фотографии второй половины уходящего времени года.















очумевший птах в духе "куда я попал и где мои вещи?!"


ноябрьская бабочка


ноябрьский кот


хризантемки


луна для тебя




классическая ноябрьская мрачнуха
а теперь песня, звучащая у меня в голове:



перевод:
Бродвей чернее выгребной ямы,
Все стремятся в пригороды,
Ну а я стою на крыше
в окружении любопытных незнакомцев -
Это самое странное мое лето...

Может, я буду излечен, а может — опьянен,
Эти странные ситуации, и я все более встревожен.
Может, я улыбнусь, может, заплачу,
Но меня никогда не назовут неблагодарным.

Мое сердце рассказчика — как молот в груди...
Наложите на мои раны шелковый жгут.

Вот она, моя бурная молодость,
Когда даже я не знаю сам себя,
Меня сворачивают, как косяк — я хочу домой!
Сверни меня, как косяк. Я хочу вернуться домой.
Моя бурная-бурная молодость,
Когда я не знаю даже себя.
Меня сворачивают, как косяк — я хочу домой!
Сверни меня, как косяк. Я хочу вернуться домой.

«Оскары», «Эмми», «Грэмми»...
Все здесь — как трофеи,
А я попиваю бурбон, и мое будущее неясно,
Прошлое брошено на мостовую позади...

Может, я еще «взлечу»,
может, я всегда буду во втором ряду,
Я не знаю, каково мое положение.
Может, я окрылен, а может, я параноик,
Созданный для смирительных рубашек...

Галлюцинации значат лишь одно -
Твой мозг объят огнем,
Чувствую себя, как в «Повелителе Мух»...
Не знаю, выживу ли я,
Поднимите зажигалки, если понимаете меня!
Растворитесь во тьме, если вы не мои,
Мне просто нужен знак -
Неважно, свыше или от моего сердца.

Мое сердце рассказчика — как молот в груди...
Наложите на мои раны шелковый жгут.