[показать]В храм божий по утру зайдя, cклонюсь к иконе скорбной тенью, 
																	К ней припаду, одно моля: - о, Господи! Дай мне терпенья! 
																	В Твоём я доме странный гость. Ты знаешь, редко здесь бываю. 
																	Быть сильной мне не удалось, и я о помощи взываю. 
																	  
																	Трепещет пламя у свечей, дрожит от моего дыханья. 
																	Молитв не знаю и речей - прости же мне моё незнанье. 
																	Поёт в тиши церковный хор, старухи в ветхом облаченьи, 
																	Ведут с Тобою разговор и просят у Тебя прощенья. 
																	  
																	А я, притихнув в уголке, ловлю движенье губ бескровных, 
																	И крест держу в своей руке, что куплен в лавке был церковной. 
																	С иконы смотрит светлый лик - твой лик божественный и нежный. 
																	Молчу, но Ты услышишь крик души встревоженной, мятежной. 
																	  
																	Молчу.... Но Ты услышишь вопль, что заглушает песнопенья. 
																	Моя молитва – это боль, и страх, и муки откровенья. 
																	Моя молитва - это плач: так скрипка жалобно рыдает, 
																	Когда старательный скрипач смычком по струнам ударяет. 
																	  
																	Моя молитва – это вой: так старая скулит волчица, 
																	Когда под бледною луной ей, одинокой, всё не спится. 
																	Я приползла к Тебе , в Твой дом, как зверь потрепанный и драный, 
																	На сердце зализать своем, незаживающие раны. 
																	  
																	Оно скулит. Оно болит, не прекращая, днём и ночью. 
																	От всех измен, от всех обид... и от предательств кровоточит. 
																	Молчу.... И нужно ль говорить о том, о чём смолчать бы рада?! 
																	Пришла терпенья попросить, а больше ничего не надо.  |