Вот вилла Медичи, она
Былых регалий лишена –
Другие правят миром,
С других балконов, берегов,
Где тина выше сапогов,
Иль слишком пахнет мирром, -
Всё для отечества, где дым,
Где, умирая молодым,
Не помнишь о высоком, -
Скульптуре, потерявшей нос,
Флоренции, где предок рос
Под неусыпным оком
Святейших старцев, нищих, вдов,
Слегка распущенных садов –
С альковом, без алькова,
Натурщиц, гвельфов, папских булл,
Вулканов, порождавших гул
И вдохновлявших слово.
А коль не предок – значит, грек,
Элладу сдавший имярек
В залог миропорядку,
На вилле холодно дышать,
И может память помешать
Узнать газон и кадку
С лимоном, фиговым стволом,
Найти на речке волнолом,
Понять, что обмелела,
Что город – пастбище сивилл,
И, что бы я ни говорил, -
На плач не хватит мела.