[460x648]
https://www.youtube.com/watch?v=DvNK8wJt4YA https://stihi.ru/2015/12/27/8886 Александр Гортовин - "Я не любил её?"
https://www.youtube.com/watch?v=PCFh0cHiRD0&t=120s Игорь Северянин - Поэза странностей жизни
***
НОЧЛЕГ В ПУТИ.
Меня в горах застигла тьма,
Январский ветер, колкий снег.
Закрылись наглухо дома,
И я не мог найти ночлег.
По счастью, девушка одна,
Со мною встретилась в пути,
И предложила мне она,
В её укромный дом войти.
Я низко поклонился ей —
Той, что спасла меня в метель,
Учтиво поклонился ей,
И попросил постлать постель.
Она тончайшим полотном,
Застлала скромную кровать,
И, угостив меня вином,
Мне пожелала сладко спать.
Расстаться с ней, мне было жаль,
И, чтобы ей не дать уйти,
Спросил я девушку:
- Нельзя ль ещё подушку принести?
Она подушку принесла,
Под изголовие моё.
И так мила она была,
Что крепко обнял я её.
В её щеках зарделась кровь,
Два ярких вспыхнули огня.
- Коль есть у вас ко мне любовь,
Оставьте девушкой меня!
Был мягок шёлк её волос,
И завивался, точно хмель.
Она была душистей роз,
Та, что постлала мне постель.
А грудь её была кругла,
Казалось, ранняя зима,
Своим дыханьем намела,
Два этих маленьких холма.
Я целовал её в уста,
Ту, что постлала мне постель,
И вся она была чиста,
Как эта горная метель.
Она не спорила со мной,
Не открывала милых глаз.
И между мною и стеной,
Она уснула в поздний час.
Проснувшись в первом свете дня,
В подругу я влюбился вновь.
- Ах, погубили вы меня!
Сказала мне моя любовь.
Целуя веки влажных глаз,
И локон, вьющийся, как хмель,
Сказал я: - Много, много раз,
Ты будешь мне стелить постель!
Потом иглу взяла она,
И села шить рубашку мне,
Январским утром у окна,
Она рубашку шила мне…
Мелькают дни, идут года,
Цветы цветут, метёт метель,
Но не забуду никогда,
Той, что постлала мне постель! Роберт Бёрнс (Перевод С.Я.Маршака)
***********************************************************
ПАМЯТЬ.
В прошлой жизни была я бездомною кошкой.
Вспоминаю с трудом, но сомнения нет.
Я не ела супов металлической ложкой,
И не знала я роли бумаг и монет.
И участок в мозгу, как застывшая лава,
Всё хранит отпечаток тех слёз или грёз.
А расцветка моя, как расцветка удава,
Из затейливых пятен была и полос.
Слишком много взяла я, пожалуй, с собою:
Бесполезные когти противятся злу,
Инфантильность, не вовремя хвостик трубою,
И пристрастье к безделью, уюту, теплу.
И теперь, если сломлена я неудачей,
Если кажется тесным и душным жильё,
Укоризненный взгляд я встречаю кошачий,
Понимая его, как себя самоё.
Говорят, что зверьё, мол, счастливого нрава:
Меньше чувствует боль, безысходность и страх.
Потому мы имеем моральное право,
Жить спокойно и весело в наших домах.
Если мне преподносят изложенный тонко,
Этот вздор, как одну из простых аксиом,
Я-то знаю, что также, как нынче ребёнка,
Я любила котёнка в столетье другом.
Что мне сделать для вас, мои сёстры и братья?
Вы рассыпались в мире, как пёстрый горох.
Больше двух или трёх не могу подобрать я,
Не могу содержать больше двух или трёх.
О Великий и Мудрый! За новой могилой,
Дай мне новый сосуд для бессмертной души,
И притом надели меня властью и силой,
Только смутную память во мне не туши. 1986 Зоя Эзрохи
**************************************************
ОН И ОНА.
Она рисовала картины,
С мечтами мешая краски.
А он строил замки из глины,
Считая, что жизнь напрасна,
Что счастье сравнимо с ветром,
А чувства замешаны с воском,
Что лучше не знать ответов,
И не задавать вопросов.
Что серый – не значит чёрный,
Хоть белым не есть, к сожаленью.
Что радуга иллюзорна –
Такой вот обман для зренья.
Она просыпалась ночью,
И шла босиком к мольберту,
А он в полночь ставил точку,
Хоть снов избегал, поверьте.
Но жизнь так щедра на сюрпризы…
Однажды, они столкнулись.
Он долго смотрел на эскизы,
Она ему улыбнулась.
И мир стал вдруг разноцветней,
И ярче на каждой ноте.
А, что он сказал в ответ ей,
Думаю, вы поймёте.
Нам краски дарованы небом,
Мы носим всегда их с собою.
Вот, только рисуем слепо,
Эскиз, называя, Судьбою… Наталья Балуева
https://stihi.ru/2007/03/16-1300
****************************
Стоял художник у реки,
Он рисовал любви портрет.
Глаза писал, как васильки,
И губы, что прекрасней нет.
И было небо голубым,
Весна вошла в свои права,
И был художник молодым,
И молодой была трава.
И краски были пред собой,
И кисти слушались в руках.
Вот, только не было с ним той,
Чей образ видел он во снах.
Но он писал её портрет,
Искал её не год, не два,
И понял, что такой вот нет,
Но, всё ж мечта была жива.
Устал, присел и закурил,
Оставив кисти и мольберт,
А на него с холста глядел,
Его любви большой портрет.
Чуть дальше, две подруги шли,
Они художника видали,
Но ближе и не подошли,
Они мешать ему не стали.
Вдруг, резкий дунул ветерок,
Сорвал с мольберта образ милый,
И он летел, как голубок,
Такой же лёгкий, и красивый.
Уткнулся в руки наш герой,
Заплакал горькими слезами,
Пропал тот образ дорогой,
Что в сердце он хранил годами.
Он плакал, молча, в тишине,
Что, даже ветер постыдился,
Он шалость осознал вполне,
И сам покаяться явился.
Вдруг, сзади, робкий женский глас,
Спросил, от ветра еле слышно:
«Вот, сдуло, видимо у вас,
Вы знаете, похоже, вышло».
Художник, голову поднял,
Согнал слезинки в пустоту.
И в миг дар речи потерял,
Увидев, так реально ТУ!
Она держала свой портрет,
Глядя художнику в глаза,
И губ, прекрасней в мире нет,
Из синих глаз блестит слеза.
«Я Вас искала так давно,
Мечтой жила, уж много лет,
Я думала, уж не дано,
Боялась, что такого нет!»
Стоял художник у реки,
Взяв нежно за руку её,
Смотря в глаза, как васильки,
Не веря в счастие своё! Линк Чумовски
https://stihi.ru/2004/09/12-192

1.
[600x450]