https://www.chitalnya.ru/work/206445/ Быть поэтом
Стихи не пишутся — случаются,
Как чувства или же закат.
Душа — слепая соучастница.
Не написал — случилось так. Андрей Андреевич Вознесенский
***
НА ЖИЗНЬ ПОЭТОВ.
Поэты живут и должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
Затем, что у всех на уме — у них на языке.
Но им всё трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам — все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени — всё по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы,
Подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет и режет — эх, раз, ещё раз!
Как вольно им петь и дышать полной грудью на ладан…
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада,
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвётся к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог, но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им: — Не надо!
Ведь Бог… Он не врёт, разбивая свои зеркала.
И, вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада,
Глядят ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слёз и от счастья, смеясь под сурдинку,
Свой вечный допрос они, снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы, но, однако легки на поминках.
Вот, тогда и поймём, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верьте концу, но не ждите иного расклада.
А, что там было в пути? Метры, рубли…
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада,
Позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну, вот, ты — поэт… Еле-еле душа в чёрном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели,
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять всё одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь — семь кругов беспокойного лада —
Поэты идут и уходят от нас на восьмой. 1986 г. Александр Башлачев
************************************************************
Стихи - как музыка души,
Как крик отчаянья и боли,
Как шанс счастливый из глуши,
Нам вырваться в строках на волю.
Стихи - как с миром диалог.
С душой написанные строки,
Не знают времени дорог.
Сердца хранят их смысл глубокий.
Стихи... Стихия под пером,
Эмоций, рвущихся на волю.
Но будет стих с одним крылом,
С Читателем не разделивший долю. Алексей Крайнов
************************************************
Что такое стихи? Это мысли и чувства,
Облачённые в ритм, это музыка фраз,
Что звучит то мажорно, то чуточку грустно,
Удивляя, волнуя и радуя нас.
Без поэзии мир был бы летом без солнца,
Тёмной ночью без ярких сияющих звёзд.
Для поэта стихи — как рассвет за оконцем,
Словно исповедь в храме и радуга слёз.
Эти слёзы умоют уставшее сердце,
Снимут камень тяжёлый с печальной души.
Поскорее открой в мир Поэзии дверцу,
Но, читая стихи, их понять, не спеши.
Ведь за каждой строкою и, даже пробелом,
С изумленьем ты можешь открыть для себя,
Вечных истин письмо, что написано мелом,
На священном, бескрайнем холсте бытия.
Ты поймёшь, что и раньше, в иные столетья,
Были миру не чужды любовь и грехи.
Все мы смертны, и только Поэзия вечна,
И, как прежде, читают и пишут стихи… Светлана Барихновская
*******************************************************
Стихи приходят, мир привычный заглушая.
В объятья попадаю к странным полуснам,
Что манят, тайнами пьяня и искушая.
В глаза зелёной бездны загляну я там.
В рассветы окунаюсь, в пропасти сползаю,
Нерв, оголённый провод, стебель на ветру.
Взлетаю, падаю, кричу, пою, стенаю,
Всё выдержу, с лица солёный страх сотру.
Кружу по лабиринтам, стёжкам и дорогам,
Иду по незнакомо-призрачным местам.
В привычный мир, я, став иной немного,
Вернусь, себя частицу оставляя там. Deva
***
Стихи приходят, разрушая мир привычный.
Внезапно, лунной ночью или днём.
И всё становится ненужным и вторичным,
Лишь я и строчки, только мы вдвоём.
Бывает, пишешь до туманного рассвета,
Не замечая за окном восход.
Прочтёшь, и кажется, написанное бредом,
Но вовремя желанный сон придёт.
И спишь до пробужденья сном глубоким, сладким...
До самой, до обеденной поры.
Проснёшься и вперёд к потрёпанной тетрадке,
Вновь провести с ней время до зари. Людмила Яготинцева(автор?)
***********************************************************
ИСКУССТВО ПОЭЗИИ.
Возьмите слово за основу,
И на огонь поставьте слово,
Возьмите мудрости щепоть,
Наивности большой ломоть,
Немного звёзд, немножко перца,
Кусок трепещущего сердца,
И на конфорке мастерства,
Прокипятите раз, и два,
И много-много раз всё это.
Теперь пишите! Но сперва,
Родитесь всё-таки поэтом. Раймон Кено