Вчера.
Сижу ваяюю очередную "нетленку" С зади подкралась, не заметно супруга.
-Что пишешь?...спрашивает моя дорогая.
-Да вот, писательский зуд обчесываю.
-А почему, Саш на том форуме где Ты постоянно, про меня ни строчки и вообще?
-Знаешь дорогая, Ты у меня здесь(показываю на голову), здесь(показываю на левую часть груди) и здесь(прошу прощения, показываю чуть ниже пояса).
-Ой, как это увлекательно. Может быть от первых двух-сразу к третьему?
-Не-а, дорогая. "Нетленку" надо дописать!

Но вот призадумался. И решил исправить, про ни строчки...
Написано это было еще до Нового года.
Хотелось бы, что бы Ты Дорогая...не двинула меня сегодня вечером-скалкой про меж глаз.
Можно вечером взять вина и...учудить? Ты не против?
Мысли в разрыве.
Сегодня, опять поругались с женой.
Нет.
Не так, что бы с захлебом и пеной у рта. А так тихо. Шипя, друг на друга. Выговорив слова яд. Разошлись в разные углы, и давай точить слова – стрелы для повторной схватки.
Второго раунда супружеских баталий, слава Богу, не случилось. Но были демонстративные проходы мимо с независимым и гордым видом…
Типа…
-Я и без Тебя проживу.
Послонявшись с таким видом, мимо друг друга, разошлись по разным углам. В углах натянули на себя плед, под голову подушку. Забылись в дневном сне.
Сон был не долог.
Мне пришлось проснуться от злобного лая собак. Собаки носились по участку, грозно рявкая на петарды. Нетерпимые подростки уже неделю как призывали Новый год, посредством взрывов, хлопков и разноцветных огней.
Разинув глаза, убедился в скоротечности зимнего дня. Стало грустно и почему - то уютно. Под пледом было слишком жарко. Подрыгав ногами, стащил жаркий плед и почувствовал, что сон не собирается уходить.
Дневная ругань, ушла в неизвестном направлении. Осталось, чувство обиды. Обида на непонимание.
Очень захотелось написать жене письмо. Письмо с объяснениями, пояснениями и просто добрыми словами.
Словами не всегда можно объяснить, что у Тебя происходит в голове. А вот выложить свои мысли на бумагу… Мне это показалось интересным.
И так…с чего же начнем?
Придумал!



Дорогая!
Как - то год назад. У нас была уже размолвка. Помнишь?
И после двух часов выяснения отношений Ты у меня спросила:
-Саш, может - быть у Тебя кто то есть?
Так вот, Дорогая! Надеюсь, что тогда я Тебе ответил вполне убедительно. И сейчас на заданный Тобою вопрос, отвечу не менее убедительно, хотя и другими словами.
-Зачем же я буду Тебе задавать вопрос, если и вопроса - нет? И вообще, зачем таким вот способом пытаться выяснить то, на что…Ты на самом деле дал вполне убедительный ответ…
Это дорогая, Твои слова. Извини, что пытаюсь говорить их за Тебя.

Так вот…возвращаясь к нашим «баранам»…продолжу писать Тебе дальше.
А поднял я этот вопрос по одной простой причине. Что бы объясниться Тебе в любви.
За одно и объяснить, что же это за Любовь у меня такая.
Моя любовь к Тебе это большее, чем бессонные ночи юного романтика, страдающего толи… по тому - куда пихнуть, толи потому…зачем пихать?
Естественно, что Любовь не может быть, и не когда не была запихиванием чего - то, куда то.
Что же есть…чувство, которое есть у меня?
У меня есть - руки, ноги, вполне здоровые яички, две ноздри, два уха, два глаза, два легких. Заметь все по два. Для меня это норма. Как и для других. И я не делю их, на не любимую руку, ногу, яичко. Они есть и мне спокойно и хорошо со всем тем набором частей и органов. Правда, с течением времени настолько привыкаешь, что это есть. Что забываешь о существовании этого. И принимаешь это как должное. Но, вот молоток или что либо другое, напоминают мне о той данности, к которой относишься как к не отъемли мости.
Так звезданув по пальцу молотком. Испытываешь боль, а когда этот палец еще и болит. То и осознаешь об ограниченности действий.
Можно конечно мне возразить.
Мол.…Имеется десять пальцев и неимоверное количество волос на голове и ниже.
Десять пальцев. Они подчинены рукам. Только рука может иметь пять пальцев. Пальцы не могут иметь руку. Волосы же на голове…они вообще не способные не на что. Даже мозги их не контролируют. А только ножницы и ветер.
Чуть отвлекусь…
-Бред? Или устала читать?
Это не бред, еще не много и будет понятно к чему все это. Наберись терпения и понимания. Тем паче, что здесь не возможно меня перебить словами и посмотреть недоумевающим взглядом. Здесь есть - Твой взгляд. Но этот взгляд …Добрый и нежный!
Читай и…слушай.
Конечно, не смертельно, что не имеешь руки, ноги и даже яичка. К этому привыкаешь и обходишься без полного набора.
Но вот, что не приятно.
Родившись с полным набором всего, что дала мать природа. К середине жизни я приобрел то, что дало смысл всему набору. И если один из моих органов или часть тела лишиться пары. То это не так страшно. Страшнее будет другое. Когда остановиться сердце. И все…крантык моим пАрам. Можно там поставить искусственное сердце. Но не пробовал -не знаю. И большого желания проводить эксперименты…не имею.
Обозвать Тебя своим сердцем. Язык не поворачивается.
Знаешь почему…?
Просто.
Ты не сердце…Ты жена моя! И мое сердце имеет тоже пару. Приобретенную и не заменяемую пару. Если у меня сердце внутри, то другое сердце у меня в Тебе.
И если вдарить молотком…по одному сердцу, то и другое сердце будет ныть от боли.
Так, что жена моя, мое второе сердце…давай не будем баловаться инструментарием и бить друг друга по сердцам. Сама знаешь, что другому сердцу…так же больно, как и первому.
Конец письма.
Главные лица и исполнители.
Первое сердце - выдуманный писатель.
Второе сердце (к кому письмо)- жена выдуманного писателя.
Собаки - проживающие в одной деревне с сердцами.
Кот и кролик – остались за текстом, но имеющие свойство появляться к двум глазам.
Родственники - живущие в этих сердцах, не обделенные любовью этих сердец.
День и ночь. Вечер и утро. Жара и холод. Дождь и снег. Звуки и мелодии. Люди.
Отдельное - Спасибо…
Уединению и грусти, которые способствовали написанию данного текста.
Жизнь продолжается.