В своем письме отцу товарищ Кафка так и не отвечает на вопрос, можно ли любить отца, перед которым испытываешь страх и вину. Вину за всё. Как Минотавр, честное слово, который виноват только в том, что появился на свет.

Я могу уважать то, чего боюсь. Моу ли я это любить? Что есть любовь, и где же начинается Пейзажная аллея? Кажется, мне придется ориентиоваться по пошлогодним фотогафиям. В деревню, к тетке, в глушь, в Саратов. Сваливаю. В пятницу.