Господи, зачем мне это всё,
цирк вокруг которую неделю,
то ли растрещалось вороньё,
то ли черти сдуру ошалели…

чуя запах диких распродаж,
в душу лезут «ласковые» лица,
Ты прости, но вместо «Отче Наш»
хочется вразнос отматериться…

грязь отмыта с рыл едва едва,
и летят понты как ком бумажный…
чушь, конечно, – подбирать слова
тем, кому родней – пятиэтажный...

дай им знать, что я пока ничей,
пусть скулят, но за чужой спиною...
где ж им напасёшься ветврачей,
лечащих маразм и паранойю…


© Copyright: Покровский Павел, 2012
Свидетельство о публикации №112012903175