Ну что за жизнь-не мата,не разврата.
Куда же деть эмоции поэту?
На сердце скорбь,отсутствие зарплаты,
А кто-то ищет место этикету.

Легко назвать, народом их безбожным,
Легко твердить что с совестью напряг.
Но что б не поперхнуться словом ложным,
Без сквернословья им не как.

И лишь ночной проспект нам всё позволит,
Не упрекнет в ответ,иронией не ранит.
Порой тоска,с забвением уходит,
Пока рука стихами хулиганит.