Лезом холодної бритви
У саме нутро сердець
Ріже сльозами молитви
Мертвої квітки вінець.

В скаженім полоні щомиті
Ледь стримує духу броня,
Кличуть небесні блакиті,
І забирають щодня!

 

Вісім,… дванадцять,… троє,...
Статистика вперто німа,
Засмоктують цифри Героїв,
Ковтнувши в собі імена.

Безбожні закони лютують
Хрестами кривавих розп’ять,
Між тим щодобово рахують -
Шість, одинАдцять, п’ять…

 

Безжальна німа арифметика…
Аксіоми холодних програм…
Плюс – переможна патетика…
Мінус – поминальні сто грам…

Василь Ковтун.

03.02.2015р

[показать]