чего-то вдруг вспомнилось. навеялось вообще то яне фанатка окуджавы.. но когда была точнее жила в переделкино в доме этих как их писателей мыф всё таки пошли в дом окуджавы... музей точнее уже. запомнилось.. на стенах всюду висели картинки и стихи.. я ходила и читала смотрела.. сашка тогда тоже ходил.. абсолютно загадочный весь в себе.. но почемуто видел то что я пыталась прочитать и посмотреть всё всё.. подошёл и сказал.. не пытайся даже.. здесь нужно наверное ночевать чтобы всё это ощутить осознать и прочесть. но.. чтото такое я унесла с собой.. оттуда.. скорее всего это картинки в мозгу.. абажур и ниток .. стул.. комната.. чайник.. стаканы.. всё то старое..сложно объяснить. а потом шли по зимней дороге мимо дач. мимо огромного дома церетели.. в мозаике.. фонари.. снег.. всё такое загадочное.. банальная еда в столовой.. коридоры.. длинные полутёмные.. особенно в первом корпусе.. сегодня сижу читаю про пастернака.. он там ходил о чёмто думал о чёмто мечтал также шутил и смеялся.. всё таки .. забавно соприкоснуться со всем этим хотя бы и раз в жизни всё равно союз писателей не примут) но память на всю жизнь. спасибо лене исаевой.. часто вспоминаю ту поездку...