И лист бумаги окроплён

Солёной влагой – это значит, 

Что не напрасно прожит он.

Раскрыта памяти страница,

И обнажённая душа,

Постанывая, кровенится

На кончике карандаша.

В награду или на мученье

Владеешь тайной слова ты?

Твои стихи – твоё спасенье

От боли, лжи и суеты.

Их путь к душе твоей неведом.

Они приходят в час ночной

Между бессонницей и бредом, 

Сияньем звёзд и тишиной.

И ты им трепетно внимаешь,

Как будто слышишь голоса…

Нет, ты стихи не сочиняешь – 

Тебе их дарят небеса.

© Copyright: Галина Кудряшова, 2009